Для тебя я писала стихи.
В них тебе открывала душу.
Но стихи, видно были плохи,
Если ты их совсем не слушал.
Для тебя я пыталась петь.
Натыкалась лишь на презренье.
И слова в устах твоих – плеть.
И теперь не стремлюсь я к пенью.
Ну, а может быть, просто я
Все придумала, надо ж верить
Хоть во что-то, но нет огня…
Пустоту мою не измерить.