Февраль. Феодосия.
Косые склоны киммерийские
Под редким снегом,
Крушат валы Понта Эвксинского
Крутым набегом.
Там за волной, небрежно смазанной,
На гальке скользкой,
Следит монументально-бронзовый
Сам Айвазовский.
И облака бегут, бегут
Под взглядом пристальным,
Как в прошлом веке на редут
Рекрут – под выстрелы.
Здесь время замерло во мне
Живой картиной,
Как парусник, что на стене
Музея Грина.
А в раковинах шум заложенный
Морским приливом,
Шевелится, к ушам приложенный,
Неторопливо.
И лебеди едят из рук
Одним касанием,
И поездов прощальный стук
По расписанию.