Туманно.
Ночь опустилась аккуратно, коснулась твоего окна,
Зажгла фонарик во дворе, в окошке появился свет. Ты, дома.
До боли все знакомо. Присядешь, отдохнешь. Перевернешь страницу книги,
Но так не хочется читать. Пора бы спать, и шепчет сонная кровать: я жду тебя, приди.
Но так не хочется идти. В ней никого, подушка, одеяло. В ней холодно одной.
Ах, как недавно это было, она была тепла. Любовь, когда то в ней жила.
Порой, желанья наполняют, хотелось и не раз. Чтоб кто-то был, единственный мужчина,
Который будет согревать постель, заботится, любить. И чашку кофе по утрам мне приносить,
Постой, Но все ведь это было. «Нет, я хочу, другого.
Сама я буду кофе по утрам варить, и приносить, хочу быть сильной. Сама хочу мужчиной быть?»
Опять запуталась слегка. «Нет, я хочу быть слабой» Чтоб нежностью меня накрыл как одеялом,
Я буду кофе приносить, и дома быть, а он бы обеспечивал меня. Короче богача.
У богачей свои капризы, их кофе по утрам не удивишь, и просто так, не повезет в Париж.
Изменим статус для начала: «Готова полюбить, но только богача!» ..и море предложений,
И каждое глупее предыдущих. Что ж, будем ждать…
Зима пришла, намного холодней кровать. Подруги заставляют с кем-то спать.
Кого-то быстро полюбить. Но так и не могу забыть, ту теплую постель, и кофе по утрам.
Ту нежность, что с лихвой дарили, минуты счастья, ведь они конечно были.
А вместе-мы любили. И вместе мы в кино ходили, во снах летали мы в Париж.
Пусть этим никого не удивишь, но нами удивлялись все.
Как трепетно и искренне любили…