Я – выкидыш Бродского.
Те слова, что последуют далее
Вся моя немота,
Что сорвется на вас, огорошенных
Да, я – выкидыш Бродского
Он не доносил, он сплюнул меня.
Вместе с тем табаком, что присох к губам
После пятой подряд, и не произнес «ах».
Он всё правильно сделал, он как всегда прав.
Он меня породил, он меня и убил.
Из гортани достал и в водичку бросал.
Кстати будет сказать, что во мне текут амальгама и волапюк.
В переливах цвета ультрамарин, я танцую фокстрот
Глаголом иным.
В одеяле Неббии, в подворотне,
Я всхожу на карниз силуэтом робким.
Мотыльком мой голос от подбородка
Унесет перспектива к фасаду окон.
Рот сведет аллегория и абсурд,
Вечная абракадабра в системе судеб.
Небожитель скажет мне:
«Хорошо, что тиран на Родину не пришел.
Тем паче будет эху архитектуры
Растворяться в эквиваленте бури».
И глазами Вселенная мне шепнет,
Что тик-так субстанции спать не дает.
Сяду на стул.
Посмотрю на обои,
Там гиацинт, на ландшафте у моря.
Выйду вон из подъезда
Ансамбли, пилястры,
Колоннады, колонны
Всё здесь напрасно.
Жёлто-коричневый,
Орёл или решка
В пейзаже безветренном как бы насмешка,
Над человеком, чьи мышцы и плечи
Навстречу восьмерке…
В молчании – вечность.
Бельмо, близорукость, усталость в глазах.
Спасибо, разлука!
Однако вокзал
Своим циферблатом шаги расписал.
Отчизна, Империя
и.т.д., и.т.п.
Ты муза в квадрате моя,
И вообще, бемоль, до-диез не воротишь уже
Их каблуком и подошвой, асфальтом шурша
До-ре-ми он когда то вышагивал, да…
Очертания комнаты,
Профиль вещей
Значит дело не в них,
Значит дело не в ней.
Подлежащее – сказуемое,
Петит…
В стратосферу с жужжанием мухи летит.
Темнота, пространство, инкогнито,
Тьма…
Апофеоз одиночества и судьба
Пилигрима в пустыне
Охра и терракот
Переходят на шёпот, сменяя йод.
Херувим тенью Бога
В душе моей,
Обратится моллюском, до наших дней,
Или ихтиозавром, чей мозжечок,
Словно старый ольшаник,
Давно поблек.
Понять, любить
Вина/вино,
Смотреться в зеркало
Оно, лишь только мебель отразит
Кроссвордом чисел поразит.
В туннель войду
Сяду в экспресс.
Спрошу у лампочки небес
Где H2O и где тот мост,
Что через время бы меня пронес?
И ветер времени меня
С моста не сбрасывает на
Эпоху имени тебя.
Там, на острове, в ротонде, у фонтана
Лежит выкидыш Бродского –
Копылова Яна.