КНИГА ЖИЗНИ
Ещё не конец, но не начало,
Ведь каждый наш день - это мир без границ.
И зла, и добра в этом мире немало,
Но нам выбирать среди жизни страниц.
Кому-то роман, а кому-то лишь повесть
Достались от Бога, а с нас - эпилог.
И как бы порою не мучила совесть,
Мы сами творцы своих разных дорог.
Бывает читаем чужие сюжеты :
Смеёмся, завидуем, плачем, грустим.
От этого чтива рождаем приметы,
И ими живём, а душой не хотим.
Так сводятся книги к холодному глянцу
В надежде себя подороже продать.
А в строчках морока подобная трансу,
Мы сами не в силах, что пишем, понять.
Чужое всегда интересней для глаза.
Своё же, известно, - рутина и гнёт.
Но тот интерес, как дурная зараза,
Он нам написать свою жизнь не даёт.
И было так долго, и будет так дальше
Пока станем книги чужие читать.
Ведь в них ничего, кроме бравурной фальши,
Их авторы тоже устали писать.
Романы в стихах превратились в журналы,
Которые только от скуки листать.
Писатель с читателем словно менялы -
Друг друга хотят обмануть, не понять !
Мы ищем красивые добрые сказки,
И их же, наверное, ищут и в нас.
Но мы разменялись на умные фразки,
А сами двух слов-то не свяжем подчас.
P.S.
Уже не начало, но ещё не конец.
Я верю, мы можем достойно писать.
Я знаю, что зов благородных сердец
Не даст бесконечно и пафосно лгать...
2016 г.