Настроение моё нынче странное -
то поднимется, то оземь падёт,
будто птах подбитый, шквалом израненный...
То поёт, то плачет ночь напролёт
эта тварь, а то дождём притворяется:
прикрывается чадрой облаков
и нудит... То, как разнузданный пьяница,
развопится: "Где же ты, Сулико?".
Настроение моё, птица редкая -
не удод, не большеклювый тукан,
но - вспорхнёт, качнув обломанной веткою,
и сидишь тут, как смешной истукан!
Ни стихов тебе, ни прочего творчества -
всё рутина, поросло всё быльём...
Возвращайся! И чуди, сколько хочется,
настроение шальное моё!