Нашествие грачей восьмого марта.
И на душе тревожно почему-то
От оглушительного гвалта,
Не умолкающего на минуту.
Среди ветвей ночлег организуя,
Они устраиваются, хлопоча,
И делят территорию, ревнуя,
И ссорятся, толкаются, ворчат.
А утром всё в тихой истоме,
Как холст, написанный пастелью,
Уж слишком пейзаж знакомый:
Саврасов. Грачи прилетели.
}|{.|{