Поля мелькают за окном, перемежаясь с лесом -
немногоцветное бескрайнее лоскутное шитьё.
Под утро ветер стих, и сизая завеса
туманной тяжестью осела на жнивьё.
Неперелётные сидят на покосившихся заборах
в надежде на подачки проезжающих машин,
а на заправках - псов голодные опасливые своры
глядят в глаза, ложась на серый снег у мокрых шин...
Немноголюдье сёл, затерянных вдоль трассы, редких,
неспешно входит в свой обычный каждодневый круг:
старухи в вязаных платках, картошка в сетках,
с капустой пирожки и чай из тёплых рук...
Извечная надежда вдоль промёрзших, обнажившихся обочин -
скромны её мечты, бесхитростны и тихи сны.
Она - в полях и реках, в гнёздах, летом брошенных, сорочьих,
она - в ладонях тёплых рук,
и обязательно дождётся здесь весны...
***
написано ранним утром в поездке по трассе М4,
в Воронежской области...