***

Пишу тогда, когда поёт душа,
Её никто не слышит, кроме Бога.
Поёт о том, как осень хороша,
Как хороша вдоль озера дорога.
Быть одному не страшно, а легко,
Заботы за спиной остались где-то,
Но краток день, и ночь недалеко,
Ведь я забыл, что осень, а не лето.
И будет света очень не хватать,
А чувство – будто в детстве потерялся,
Вдруг захочу не петь, а закричать,
И кто-то чтоб в ответ мне отозвался.
Но лишь осины тихо прошуршат,
Сомненье снова рядом и тревога,
Пишу тогда, когда кричит душа,
Её никто не слышит, кроме Бога.