До чего ж вы народ интересный, поэты!
Темы вечные можете мылить без устали...
Души светлые ваши, как-будто раздетые,
Перед тем, кто читает, с привычными чувствами...
Чувства - прежние, да объекты - разные,
Те, которым вы что-то хотите сказать,
Но какие-же рифмы разнообразные;
Вам дай волю - вы будете вечно писать...
Всё у всех одинаково, где-то с отличием
Лишь в деталях, но суть-то - одна...
И вот это ещё есть у вас неприличие; -
Всё решать, если плохо, посредством вина...
Сам придумал себе. Описал. Ознакомил кого-то.
Ждёшь реакции, мысленно выстроив Рай...
Вдруг - отказ! От ворот поворота
Ты не ждал... Что ж; ложись - помирай?
Коли сам раньше времени склеил надеждами
Замков этих воздушных в сознаньи углы,
Хоть и вряд ли ты в этом вопросе невеждою
Слыл. Но здесь - просто нет головы...
И, покоя лишившись, с привычной бессонницей,
Что таким же, как ты, не давала веками уснуть,
Будешь силы копить, снаряжать свои конницы,
Чтобы новыми залпами рифмы пальнуть...
Килограммы бумаги и литры чернил соответственно,
Ваши вечные спутники, рядом, всегда под рукой...
Только очень уж вы к себе безответственны,
Коли ссорите сердце своё со своей головой...
Не живётся спокойно? - Сходите к психологу!
Вдруг - помогут? И станет спокойнее жить?
Есть ещё экстрасенсы, шаманы, астрологи,
Или, если угодно, продолжите пить...
Всё же просто, ребята, кончайте-ка с рифмами,
Есть в них всё-таки где-то и некий обман,
Если после порывов однажды вдруг стихнет всё
К той, что нынче, как к прежним из тысячи дам...
Значит пишите вы не кому-то конкретному,
А тому, кого нет и в природе, увы...
Эти чувства останутся здесь безответными.
На Земле. В облаках жить продолжите вы...
01.08.2011 22.13