Осипу Мандельштаму
Он уходил сознательно и ясно
Туда, где нет ни образов, ни чувств.
Он понимал, что жизнь всегда прекрасна,
Прекрасней даже всяческих искусств.
Искусство – это просто отраженье
Сознания, рефлексов бытия,
В которых даже краткое мгновенье
Достойно жить и пережить себя.
Он уходил, пройдя позор и муки,
Всё остальное было налегке.
Он в каждом слове знал не только звуки,
Он видел свет в рифмованной строке.
И потому запутался сознаньем,
Где бытие, где блещут небеса.
На фотографиях оставлены желанья,
Где у него безумные глаза.
А разделить на быт и поднебесье
Не смог он жизнь. И был не в силах он...
И наши мысли траурных процессий
Во след ему идут,
Как на поклон.