За окном денёк весенний стих.
За словцом не лезешь ты в карман.
И в ночи, как сам считаешь, стих
пишешь ты, мой милый графоман.
На бумаге белой в тишине
проступают первые слова,
будто кто диктует их извне –
скромные и робкие сперва.
А потом – всё громче, всё смелей
ты выводишь новую строку!
Нету у тебя учителей –
варишься ты в собственном соку.
Ни гипербол, ни метафор нет.
Говоря наивным языком,
скромный доморощенный поэт
с терминами вовсе не знаком.
В них полно ненужной шелухи.
Только знай: хоть неумел пока,
пишешь ты, пусть плохо, но стихи!
Стих же в них – всего одна строка.
Пишешь ты, как сам считаешь, стих.
Льются строчки струйкой, как вода.
Может быть, что пользы нет от них.
Что уж точно – нет от них вреда!