Анафема - дело святое,
Но ты проклинать не спеши,
Я видел, на паперти стоя,
Глаза - две слезинки души.
Моя загулявшая совесть
Вернётся к тебе, всё равно,
На запах, на слёзы, на голос,
На то, что забыто давно.
Моя забродившая осень
Проснётся текущей весной,
Винтовку придумал не Мосин,
А тот, кто шпионил за мной.
Моя аморальная сущность
Раскрылась, попав под прицел,
Нас лечат не хлебом насущным,
А сном с витаминами "С".
Какие-то странные люди
Твердят целый день о войне,
Весну даже снайперы любят,
А те, кто в прицеле - вдвойне.