Стихи бегут в страничку в беспорядке,
Не соблюдая жанра и годов,
.Хорошие играют словно в прятки
И прячутся в начале всех стихов.
Вот так случилось, не ищи виновных,
Хорошее хотелось показать,
Где рифму, ритмы, форма.
Но сам себя сумел я наказать.
Когда уже опубликуешь много,
Читатели идут к тебе тропой,
Как говорят, протоптана дорога,
А вот к чему? Я потерял покой...
И мысли есть, и есть желанье тоже,
А тем, как на козе репьёв,
Но совесть почему-то гложет,
И не о всём писать готов...