А в небе плавает сырок,
Кусок такой приличный
И даже кажется на вкус
Он вроде бы отличный.
А я на лавочке лежу,
А в животе играет,
А я на небушко гляжу,
Со мной луна играет.
А мне совсем не до игры,
Найти бы кусок сала,
Ещё б бутылочку винца
И жизнь пойдёт - шалава.
Ещё немного полежу
(И по округе похожу)
И по помойкам похожу,
И все ларьки я обойду,
И может, что нибудь найду.
Пусть ничего нет у меня,
Но жизнь внутри играет
И даже, кажется, луна
Со мной, не зря, играет.
Но мне совсем не до игры
Найти бы кусок сала,
Или бутылочку пивка
И жизнь пойдет - шалава.
Этот стих я написала, лет 8 назад, после очередных обвинений мужа, стоя на улице перед больницей. У нас, чтобы записаться на прием, надо уже в 5 утра, перед больницей пританцовывать, в любое время года, а чтобы оказаться первой - тогда пожалуйте к четырем.
А тут пришла первой и представила себе, что я бомж, понятно, что не зима была. Кстати, зря я пришла тогда первой, талонов к нужному врачу не было. Но взяла на всякий случай, хотя бы к терапевту, к ним тоже не так просто попасть.Такая уж житуха у нас, но надо жить с юморком, не вешая нос.