Прости нам, Бог... Из вечности упав,
Ждала душа земного воплощенья,
Но разве мы не можем, не предав,
Не растоптав ее предназначенья?
Рука дрожит, срывается, спешит,
Ломая мост потерь и обретений,
Металл пронзает светлый храм души –
Зародыш мира новых ощущений.
Одним поэтом меньше на Земле,
Одной звездой, упавшей с небосклона,
Одной сединкой больше на виске...
Нет – не одной. Скорей – стомилионной.
Лишь эпизод? Преступная вина?
Он стал никем, не будучи рожденным...
Зато убойна страшная цена:
Себя не видеть в ком-то повторенным.