Любимец Аттара, удод на перроне
пишет, хохол, несерьёзной вороне,
что есть ещё время в запасе у сони;
что лететь до грозы ей ровно семь дней,
как деревьев теням и деревьям теней.
А наверху ни намёка на облако даже.
По своду ползёт только вестник со стажем.
И если его мат не столь трёхэтажен,
то лишь потому, что устал ангел наш
и веру святую послал на дренаж.
Какая нам разница: будет, не будет ответа?
Ползёт и ползёт... Подражая песенке джета,
турагентств оголтелых кумира и лета,
в то время, как тот сам не ест и не спит,
накануне проверив тесты на СПИД.