Стихи приходят несмотря на санкции,
Растут стихи, как ягоды, грибы.
Находят нас на дальней где-то станции,
Чтоб человек о главном не забыл:
Ни имя матери, ни шороха, ни света
В родном краю, в заветной тишине...
Стихи растут из сущности поэта,
Зачатые в любви, на стороне...
Стихи летят, как снег летит в безветрие,
Плывут без плавников, как мячик, или скат.
Они особая прекрасная материя,
Как розовый восход, сиреневый закат...
Здесь родники никем пока не тронуты,
Здесь эльфы собирают мёд в лугах....
Стихи приходят к нам, чтоб слушали их, помнили,
Как капли дождевые на цветах.