Опять параллели и тьмы силуэты.
Сгущаются тени. Под меркнущий свет
себя мы проспали. Погибли поэты.
Затравлен Есенин. И Галича нет.
И некому спеть с хрипотцой про охоту,
стегая по нервам гитарной струной.
Страна поголовно в плену доброхотов,
лелеющих зло. Под кремлёвской стеной
под лозунгов звон и напевы молитвы
волчата растут привыкая к цепи.
Пристреляны ружья, отточены бритвы.
За факелом очередь. Их сапоги
подкованы смертью. Из глоток лужёных
готово сорваться и вылететь “Хайль!”.
Как мало свободных. Как много крещёных,
готовых по краю. И дальше. За край.
17.03.2016