Ветер воет в щелях тлетворно.
Пёс не движется третью ночь.
Гладит Бима хозяйка скорбно –
нечем другу уже помочь.
И зовёт она смерть: будь ласка,
прогуляй пса своим двором…
Не приходит. Светла терраска –
день погожий крадётся в дом.
И вины не возьмёт; и манит
дверь чулана, где прячет ствол.
То мятежно на образ глянет,
то терзает метёлкой пол.
В чём тут правда и божья благость?
Не начать, не закончить век,
не весна, не святая старость,
вместо сродников – имярек.
Прожигает светило шторы,
рвётся к небу собор в окне.
Нет в глазах больше влаги скорой –
только ил голубой на дне.
17.03.16