Здесь больше не цветёт уже гречиха,
овса под ветром волны не бегут.
Как будто пронеслось здесь вражье лихо –
сосёнки и осинки лишь растут.
И ноет сердце от тревожной боли.
Лес молодой, куда не кинешь взгляд
неумолимо завоёвывает поле –
семь лет здесь трактора уж не гудят
И равнодушное, взирает сверху небо
на дикое природы торжество.
Да! Дело так пойдёт – пожалуй,хлеба
не будет у народа своего!
Скажите мне – на пользу ли отчизне
родные нивы стали мы бросать?
Докатимся мы до бесславной жизни –
нефть на зерно, за бочку горсть, менять!
Заменит нам нефтяник хлебороба.
Кормить нас будут только недра гор,
пока еще богата их утроба.
А что потом? Потом – голодный мор!
Да нет! Нас иноземец не покинет!
От голода не даст нам погибать!
С презрением свои объедки кинет,
которые у них не станут свиньи жрать!
Поля России лесом зарастают,
и трактора всё реже в них гудят.
А над полями коршуны летают,
на них бросая алчный, хищный взгляд...