Что мой город?
Ветры, штили, да шторма.
Нет зимы.
Не утеплённые дома.
Как закрутит,
заколбасится бора -
сразу ясно
что закутаться пора.
Что мой город?
Вечный праздник.
Летний рай.
По полгода нам дворцом
любой сарай.
До нордоста,
до неистовой боры
лучше лучшего
беседки, да дворы.
Что мой город?
Убегала столько раз
в мир чужих
домов, снегов и глаз.
Был красив
любой мне новый край.
Но тянул назад,
звал дочку
отчий рай.
Что мой город?
Сад индийского раджи,
потаённых тихих скверов
паранджи,
Под ветрами,
под штормами
спит зимою,
Геленджик.
Два сезона. Два резона.
Повелось так,
он привык.