когда тоска примерив шкуру волка
в час кабана заводит песни дюн
на память собираешь по осколкам
мозаику просыпавшихся рун
где личный код тридцать один двенадцать
твой доступ в бесконечный список лун
тоска..
нет.. скука.. окаемка будней
курьерам из бессонных ойкумен
на пятаки ненужных полнолуний
разменивать желанья перемен
понизив пульс от 30 или 20
до 46 + состоянье вен
скучать смешно..
по детски право слово
нелепость перемноженная на
на вкус и запах спящего Ростова
в проеме приоткрытого окна..
но усмехнувшись гасишь сигарету
как там она?
быть может спит раскинув безмятежно
на всю вселенную цветные сети-сны
а может быть целует страстно нежно
кого-то из другой её весны
ревнуешь? нет
скучаешь это верно
но почему-то с привкусом вины
хотя здесь странность..
ну причем здесь ты?
луна качнувшись
скатится на дно
сетчатки яблоком душевного раздора
маяк в заливе пустословья снов
и аргумент не принятого спора
с самим собой... Самара и Ростов
в бессонницу сближаются вплотную
дверями что закрыты на засов
нет..не скучаю...
все таки тоскую