Ничем не примечательная жизнь
Забудется через минуту после смерти
И в этой мясорубке-круговерти
Не важно, что мечты сбылись.
Мы воплощаемся в тончайшие волокна,
Окутываем дуновеньем близких,
Они не вспомнят наши руки и записки,
И, не признав нас, поплотней прикроют окна.
Спасаясь от дождей бегут в субботу
Зарывшись от ветров под теплым пледом,
Пьют чай и ждут гостей к обеду.
Позднее лягут спать, ведь завтра не работать.
А мы останемся лишь призраком на фото
Коробкой памяти в шкафу, на полке эдак на шестой.
И еле слышно в комнате пустой
В напоминание о себе упало что-то.