Прохладно, утром ранним стелится туман,
Местами гуще, аж не виден мне бордюр,
Напоминает почему-то он обман,
На ум идёт Пиаф, её Mon dieu!
Красиво может быть, наверно сверху,
Понаблюдать как стелится туман,
Но мне, внизу, не на потеху,
Выносит мозг, взора этот дурман.
Сокрыл знакомое всё, спрятал, затаил,
Не ведомо уже, и лишь туман,
На сердце, в мыслях, словно завалил
И всё в себя вместил, обжора, но гурман.
Теперь и страх приходит, медленно, но верно,
И заполняет уже душу, как туман,
А вруг развеявшись, откроется безмерно,
Оставив пристань лишь в бездонном сердце мам.
Как люди накрывают, лезут в душу,
Так этот клятый трижды мной туман,
Меня сокрыв и от меня скрывет сушу,
Где копошаться люди, и где властвует обман.