Не к сезону и не к смерти
Я закручен в круговерти,
Оступаясь в скользких гранях весны.
Весь открыт, на черной плахе
Вор стоит в одной рубахе,
И кричит горбатый ворон "мрак" с сосны.
В недостойный и не стольный
Город мятый, словно стольник,
Мальчик выбежал бродить во тьму.
Озираясь юным взглядом,
Он глядит на тех, кто рядом,
И в глазах их видит вход в тюрьму.
Как кровать вконец просевший,
Оголтелый, не успевший,
Вновь плетусь в конце передовой.
Как всегда обрывки мыслей,
Словно ласточки на мысе...
Трепыхает их кричащий рой.
Там болота, рядом кочка,
Нераспознанная ночка...
Я борюсь с последней каплей - дую в ус.
Где отмычка, тачка, ржачка,
Столб, стальная водокачка?
Что вдыхаем, то и ценим - черный гнус...
Коль один - иди дорогой
И оврагом и отрогом,
Только теми, что отбились, не сплелись.
В тишине молчи, не падай,
В вышине, не жди отрады -
Мир - колючий путь с приставкой "ввысь".
Ас подбит, и дружно стаи
Гомонятся и взлетают -
Направляя клювы стрелами на юг.
Ни к войне, ни к грёзам счастья,
Ни к весне впредь не причастен;
Я растаю в круговерти первых вьюг...
17.03.16