Течёт небесная река по горизонтам-перекатам,
Ленивой пеной облака плывут, плывут... В траве примятой
Лежу и, будто дирижёр, машу соломинкой букашкам,
Кузнечиков тягучий хор звенит в ушах. Цветы ромашки
Врастают лепестками в зной и тонут в призрачно-зелёном.
Летят, как птицы, надо мной песочно-жаркие драконы.
Ты, тот который смотрит вниз,
Спустись ко мне и наклонись,
Такой малюсенький вдали, вблизи - огромный.
За шею крепко обхвачу
И закричу: "Ура, лечу!"
И что теперь мне до земли, рутинно-ровной?
Ты тёплый. Пахнет чешуя попутным ветром и пустыней.
Пригнусь к тебе, и слышу я, как небо бьётся в венах синим,
Как о шершавые бока скребутся облачные стаи,
И рыка грозного раскат потоком огненным стекает
На плоский лес и города, на мост в намокших серых броднях.
Ты дикий - это не беда, я приручу тебя сегодня.
Мы приземлимся в летний зной и из песка построим башню,
В подвале спрячем день вчерашний...
Замру.
А ты, почти ручной,
Ответишь: "Мне пора домой. Прости, но я - уже домашний".
Написано по заданию 2 тура Второго межпортального конкурса.
http://litset.ru/publ/32-1-0-25125