Мы настолько чужи, что Прощенного нет Воскресенья
В календарных строках... Я тебя отпускаю. Прощай.
Ты останешься чьим-то. И мне не имеет значенья
Ни одно из того, что обычно считается жаль...
Я не выберу путь на избитых семи перекрестках,
Буду молча стоять, по-привычному глядя назад...
Я останусь скучать по волшебным несбывшимся вёснам
И тому роднику, чьей воды больше в руки не взять...
Вот беда, только ты... Не имеешь к нему отношенья...
Как же так получилось... Сама я теперь не пойму...
Ты слепил мне глаза, одурманивал разум и шею
Словно камень давил, не давая поглубже вдохнуть...
Мне мерещился рай, но покуда в объятиях тесно,
Задыхаться на воле мне слаще пленительных ласк....
Я останусь забытой, непонятой и бестелесной....
И уйду в никуда. Впрочем также, откуда взялась.