Мама, я бы хотела, чтобы жили мы где-то в Гоа,
Если бы только, мама, могла бы ты быть жива.
Была бы счастливой, красивой и разведенной,
Без претензий на брак и всяческие права.
Ты знаешь, а быть разведенной в Индии
Считается плохим роком и дурным тоном.
Но я знаю, вокруг тебя постоянно крутились бы
Всякие Майклы, Виталики и Антоны.
Я бы хотела, что бы ты, мама,
Не знала там горестей от потерь,
И правда, ты б не узнала, ведь там есть карма,
дхарма, сансара. И никаких тебе «божьих страстей».
Я бы хотела, мама, чтобы
Вечером ты ко мне приходила,
И веером за тобой прилетал запах моря,
И закат, который ты только что проводила.
Скидывала бы сандали, шла на крышу,
стряхнув с колен рыжий масала-песок,
Садилась в гамак, крепким ромом меня поила,
Курила свои самокрутки и на выдохе говорила:
«Господи, доча, как хорошо…»