Стихи, как проза.
Неврозы...
Я заворачиваю в синий плат
Нездешнее свое горенье.
Я обниму стихотвореньем
То, что так сумрачно таят.
И этот мокрый день,
И золото листвы...
Быть может, потому на "Вы",
Что нет упреков, сожалений.
Есть только Вы и этот Гений,
Что умер столько лет назад!
Из чьих глубин, из чьих времен
Ко мне ворвавшись чуждым ритмом,
Звучите ясною молитвой
Под листопада перезвон?
Уйти от Вас я не хочу,
Строкою долг свой оплачу.
И жесткость Вашего приказа,
И смех колючих светлых глаз, –
Все странно мне. Ну, а для Вас –
Очередная лишь проказа.
Но – стоп. Я слушаю. Диктуйте.
– Во глубине тех самых руд
Была ли жизнь?
– Была.
– Спасибо.
– Она забвеньем обернулась.
Они вернулись, хоть не все.
Но их не помнили уже.
Их жизнь закончилась тем плацем.
– Паяцы!
– Нет! Мы чтим их подвиг.
Что ж, пишите ……..
………….
Ольга ЛАНСКАЯ,
Санкт-Петербург