Есть стихи, что писать больней, чем втыкать открыто
В обнажённые вены иголки. И это кстати,
Не считая того, что каждая Маргарита
Ищет Мастера, написавшего о Пилате.
Ей другого не надо. Только с горящим слогом.
С лихорадочным блеском глаз и со статью принца.
Она ищет того, кто змей убивает словом,
Кто сердца оживляет. Чтобы навек влюбиться.
И выходит с цветами жёлтыми в переулок –
Лишь бы он отыскал её в этой пустой Вселенной.
Сколько было уже бесцельных таких прогулок.
Сколько гибнет цветов, перевязанных чёрной лентой…
Мастер пишет в каморке последнее о Пилате.
Буквы - в пепел. И строки тлеют над бездной страсти.
Маргарита сидит на спинке его ,
Завороженно смотрит, как ускользает счастье.
И заранее знает, - эта любовь разбита
Словно ваза. И по стихам собирает вечность…
И гордится, что знает Мастера Маргарита.
И с цветами больше не ходит гулять под вечер.
Им двоим, всем известно - точно не по дороге.
Всё пошло не по плану. Встреча была некстати.
Маргарита находит Мастера. Но в итоге
Нет
ни снов, ни любви.
Ни повести
о Пилате.