Скользи, скрипач, смычком весенним
По струнам ветреной души!
Из нот рождается Есенин,
Опять остры карандаши.
Летят листы, расправив крылья,
Так восхитительно свежи!
На стол с космическою пылью
Ложатся, сделав виражи.
И чем запутаннее почерк,
Тем выше радости волна!
Весна, танцуя между строчек
Нагой, совсем лишила сна.
Любитель молотого кофе
Разбавит полночь молоком.
Ему не стать поэтом-профи,
Он пишет музыку тайком.
Но нынче шанс – иным дать фору.
Под звуки скрипок, флейт и арф
Придёт босая Айседора,
Отпустит в небо алый шарф!..