Ровный свет, он был пролит и найден
там, где тени под ветками прял.
Обагрившись в его маринаде,
день угас – вечер сделался прян.
Свет, покинувший солнце, не цоколь,
он зимой не глядел из окна.
Где б ни стлался, в травинках, высоко ль,
ни спровадить его, ни загнать.
Свет тот самый, весенний, исконный,
он на крышах сидит, как влитой,
проливается в землю, и с корнем
будет впитан, самой кислотой
наливает все дикие вишни,
его следом подцепят на крюк…
Им прошли, из него же и вышли,
как из прорези, север и юг.