Я ехал с дедом в поле, на работу,
а было мне лет пять тогда, иль шесть.
За шиворот стекали капли пота,
до сей поры я это чту за честь!
Мужик! – когда вернёмся, скажет баба,
не попрекнёт, что вляпался в мазут, -
так думал я, качаясь на ухабах,-
когда он лёгким был, крестьянский труд?!
На «Беларусе», синем, словно небо, -
не знающем усталости коне,
мы целый день возили горы хлеба,
казалось, хватит всей большой стране!
На стане, за столом из грубых досок,
хлебали, обжигаясь, жирный борщ.
а тракторного рёва отголосок
ещё бродил в берёзках ближних рощ.
Вернулись мы, когда уж было тёмно,
я на ходу буквально засыпал.
Но дня того счастливее не вспомню,
да и борща вкуснее не едал.