***
Письмо №11. Дороги.
(письма Номада)
Долго путешествуя по дорогам и тропам,
землю, не обогнув, но изрядно натоптав,
назад обернувшись, ты увидал: дом пустой,
и окна, глядящие небесной синевой.
За ним шумит и, набегая волною за волной,
зовет и манит море, укравшее покой.
В саду, в тени, где тишина – скамейки две
и стол. И только ветер, вечный странник,
листает, перечитывая книгу, забытую тобой.
Теперь, наверно ты уже не вспомнишь,
как замолчал, оторопев в испуге дом,
как задрожали черепицей плечи крыши
и вскрикнув дверь, закрылась за спиной.
Тогда ты уходил, прощаясь, молча - навсегда,
бежал, ища покоя в сердце и дороге ...
Бежал, открыв – закрыв глаза, и думал,
что свобода где-то рядом – вроде ...
Бежал и верил – где-то там, за поворотом,
любви заполыхает пламя-солнце ...
И думалось тогда и верилось, что все дороги –
пусть не в рай, но это ближе к счастью ...
Бежал. Потом – пошел. И вот – ты встал,
вопросом озадачась. Что делать дальше?
Как дальше жить? ... Ты многое узнал и многое
по жизни понял: нельзя найти, что не терял,
а если потерял, то не найти – чего не знал,
а если знал – забыл, ... и только в этом счастье.
17.03.16
***