Уж если не заладится с утра -
Споткнешься будто о кирпич, о тапок ,
И кулем, грузно завалившись набок,
От дня ты вряд ли будешь ждать добра.
За окнами идет колючий снег.
А ты все ждешь тепла весны, наивный.
По гололеду, словно полем минным,
Бредешь. И материшься – вот ведь грех.
А в магазине кончилась мука.
А ты хотел блинов, конечно, постных.
И ноют мышцы, и тоскуют кости,
И за бутылкой тянется рука.
Конечно, можно было бы в лесу
На санках или лыжах покататься,
Но так не хочется опять вертаться
В ту зиму. И берешь ты колбасу.
И вот грешишь ты в этот стылый день,
И знаешь точно, кто во всем виновен...
А как смириться, что весна условна,
И торопиться ей, похоже, лень.
И мысль, что с вечера была бодра,
Свернулась сонно в позу эмбриона.
Желудок бурно требует «креона»...
Что делать? Не заладилось с утра.