Снится Питер и белые ночи,
Ветер с Балтики, свежесть прохлады.
Тридцать лет я страдал, между прочем,
По проспектам и Летнему саду.
Поминаю поэта на Мойке,
Проступает Сенатская площадь.
Век поэтов - счастливый и горький.
Здесь Россию Петр вздыбил, как лошадь.
Где же проблески нашей свободы?
Всё пустые правителей речи.
Так же сгорблены плечи народа -
Не блазнит новгородское вече.