Мы спешим - в оглохшем мире,
Забыв о лире -
Небесной музыке души...
Нам дано - святое чувство,
Творить искусство,
И вдохновением называется оно,
Но испытать его не многим суждено!
В объятьях Музы жив поэт...
Венеру скульптор обожает...
Звучит сонатой лунный свет,
И Мона Лиза оживает...
Мы живём... считая годы...
Свои невзгоды -
Порой в отчаянье клянём...
Без творца - падение нравов...
Пророки правы,
Что жизнь — драма без начала и конца,
Где скучен бал шутов убогих без лица...
Когда дуэли ждёт поэт,
А мастер скрипки не рождает,
Художник беден — красок нет,
Бездарность моду утверждает...
«Искусство — вечный миру свет!»
Духовно зрячий восклицает!
В природе гения - секрет,
И Млечный Путь его мерцает...