Слёзы рисует лукавый апрель,
кистью весны на заплаканной форточке.
Смажет случайно она акварель,
трогая пальцами дождь разговорчивый.
Скинет оковы тесных надежд,
вслух загадает, что будет, с кем сложится.
Дождь отстучит на ладони ответ:
точка – тире. Нет секретов, хорошая!
Наспех накинув в прихожей пальто,
скрывшись под куполом старого зОнта,
смело войдёт как в огонь, в решето
ливня, судьбу чтоб считать с горизонта.
И, улыбаясь, свободно вполне
сбросит предплечьем капли сомнений.
Радуги краски, играя в дожде,
будут скользить с головы на колени.