Покуда ты живёшь, убогий пёс,
пиши на левой длани на заметку,
пока тебя сей ветер не унёс,
как Гумберт воздыхающий нимфетку:
"Я есмь убог и наг, я есмь ничто.
Я содержимое желудка Бога.
Я вошь брады его, его пальто,
его собака и его острога.
Мне блеять век, мне век смотреть на пол,
в преддверии Эдемских рощ и сада.
Мне бы преодолеть сей частокол,
и большего мне отродясь не надо.
Я был хорош, не деял не спрося,
менял я плоти вкус на неба пряник,
святою влагой чёлку орося,
отца безликого слепой избранник,
я славил небо, плод, и смерть его,
теперь я жажду страстно воздаянья,
прими меня, прими же жизнь того,
кто дух облёк в простые одеянья..."
Ах, полно, длани есть предел...
Теперь, быть может, Пётр строгий,
держать ворота чей удел,
увидевши твой лик убогий,
пропустит, всё же, тебя в сад,
хоть у меня здесь alta vista.
И за тебя я буду рад,
так странно рад, для атеиста...