Запах жжёной резины…
Февраль… Зима…
Тысячи слов, обращённые в ноль.
Шаром бильярдным моя голова.
В лунку сна погружается боль.
Ком. И точка. Вопрос. Как дела.
Губы тронешь - а руки уже в крови.
В точке бэ костью в горле застряла весна,
Кем-то брошена с криком «лови»…