Почему всегда осень в тебе, и листва в тебе. И сама почему ты осень?
Сколько можно писать, предаваясь пустой мольбе, застывая на цифре восемь?
Сколько можно смотреть в окно и искать закат, если время уже за полночь?
Сколько можно пытаться избавиться от расплат, не надеясь на чью-то помощь?
Ты ведь раньше была полувечная, хоть куда,
Терпеливая и совершенная, а сегодня...
Почему ты грызёшь оголенные провода,
В постоянном и глупом желании быть свободней?
Почему ты меняешь все рифмы и ритм, и речь?
Для чего перестала писать на родные темы?
Неужели важнее всего для тебя лишь /сбечь/
Из холодных когтей системы?
Неужели боишься остаться совсем одна,
В постоянстве убитых часов и бегущих дней?
Неужели за этим живешь без еды и сна,
Но всё так же полна идей?
Почему ты стремишься за осенью, мятой, тьмой, бесконечностью жизней, миров и пустых закатов?
Почему постоянно мечтаешь уйти домой, но "домой" для тебя означает ещё куда-то.
Почему ты холодного ветра и пыли смесь?
Чья-та хладная кость, трупный яд на конце клинка?
Почему тебя тянет в потерянное "не здесь"
И мечта твоя странна, размыта и далека?
Почему ты есть осень и листья, и осень - ты? Почему от тебя не осталось ни капли толку?
И зачем сожжены недостроенные мосты?
Почему?
Для чего?
Насколько?