Есть время бессмертья святого, –
не верится, что умрешь.
Зачем оно было, такое,
тая свою ловкую ложь.
Не выявив в сердце границы,
ушло, незаметно пропав,
забылось и даже не снится,
свой срок на душе отсчитав.
Жизнь крутит, ломает и вертит.
С душой своей наедине
все чаще пугаемся смерти,
прислушиваясь в тишине.
Есть в этом жестокое что-то
и даже трагичное есть:
любовь ли, семья ли, работа —
так кратко всё, если учесть.
И только природа с годами
вдруг видится царством своим,
приявшим нас в древнюю память,
которой едва ль дорожим.