От болезней, даст бог, я не скрючусь
И, пронзая глазами всю синь,
Языками живущих озвучусь,
Куда б зёрна мои ни закинь.
Я держу в небом данных культяпках
Пучеглазую, дерзкую жизнь,
Пусть в иных отираясь порядках,
Её грёзы иному клялись.
Хата грёз, её печка и сени,
Прежней жизнью снуют в миражи,
Я, как будто Серёжка Есенин,
В стёклах изб создаю витражи.
В этих, ссуженных небом, узорах
Той же родины сладкая водь,
Та же суя и суть разговоров,
Той же цели способствует плоть.
Кем бы ни был я прежде, намедни,
Меня сны обнимали всю ночь,
И счастливый, что я не последний,
Боль любую готов превозмочь.
Не последние теги по грусти
Души башню стихами снесли,
Телом, может, когда-то и струсил,
Но святое стихи мне спасли.