Апостол дней блажен и многозвучен
Он еретик уныния души,
Он просто есть и он ко мне приучен,
Он шрифтом капает – пиши, пиши, пиши…
И, в лунки грёз закладывая зёрна,
Я в междурядьях не постылых лет
В оттенках весь… в миру не бело-чёрном,
Колышущийся пищей на обед.
Взгляд из души очам омоет стёкла,
Ручьи приблуд стекают по щекам,
Ума рубаха в венах мозга взмокла,
Передавая дрожь моим стихам.
Я честен был, хотя когда-то жулил.
Сентиментальностью скрывая этот срам,
Жужжал в себе как пчёлка в своём улье,
Но мёд любви закладывал всем нам.
Я соки дней сгущал, их порох – в пули,
Те пули – в ленты, а потом, с тоски,
Безумно жаждал, чтобы все смекнули,
Чем полоснули вас мои стихи.