Смотрю я на мир
с метра семьдесят двух-
так смотрит матрос
на далёкие русла.
И кажется, мир
перевёрнутый рухнет,
от непоправимых
вселенских разрух.
Всего не увидишь
с такого росточка-
под грозные вихри,
и лай калаша.
Но вдруг раскрывается
клейкою почкой-
в замёршей пустыне
живая душа.
И видятся розы
в метелях унылых.
И ласточки реют
сквозь тень воронья.
И впрок приготовленных
братских могилах-
я вижу сажают
весной тополя.