Выправить строки, чтоб рифмы, размер и ритмика,
Чтобы по форме, как пишут в тупых учебниках...
Мне так хотелось стать для тебя хоть чем-нибудь,
Даже не главным. Но тем, что нельзя сровнять.
Это творение вряд ли оценят критики.
Этот полуночный бред - не для знака качества.
Я - черновик. Пусть другие запишут начисто.
Мне ж с моим почерком - только марать тетрадь.
Ценность стихов на бумаге проверят временем.
Наша валюта - лишь ямбы, хореи, дактили.
Мы препарируем души словесным скальпелем,
Строфы пролив на впитавшие кровь листы.
Лайки, репосты, рецензии, комментарии...
Кто-то прочтет в этих символах что-то важное.
Тикает счетчик. А я от сигнала каждого
Вздрагиваю, поверив, что это ты.