Заполняет жизнь свои клише,
Там решает, что-то наверху.
А весна шагает в неглиже
С вербою в сиреневом пуху.
У неё такой чудесный стан,
Что прохожий даже рот раскрыл.
Он уже на сорок лет отстал,
Как любить, наверное, забыл.
Только слышит сердце: стук, да стук,
Он губу покрепче прикусил.
И подумал: может быть? а вдруг?
И к весне навстречу потрусил.