"Поэзия – энергия Души…"
Ода Неизвестному читателю
Привет тебе,
мой незнакомый друг,
Читатель!
Благодарю,
что заглянул на огонёк,
Моих сомнений,
моих мыслей созерцатель,
Случайный
Интернета мотылёк.
Хотелось верить,
что согреешь свою душу,
Коснувшись слов моих,
не опалишь крыла,
И если вдруг
я твой покой
слегка нарушу,
То наша встреча
неслучайною была
Не зря ночами
создавал свои творенья,
Не зря в тиши
я своё сердце теребил,
Теперь
и ты в моей цепи
одно из звеньев,
И я тебя,
уже,
заочно полюбил…
28 апреля 2011 года
Всяк пишущий...
Всяк пишущий
уже достоин славы:
Скользящей,
призрачной
и всё-таки земной,
Пьянящей,
сладостной,
но гибельной
отравы,
Крадущий
миг реальный
и покой…
Им мысли
разливаются
построчно,
Теснят друг друга,
устремляясь ввысь…
Известно им,
и мне,
я знаю точно:
Ликуют,
что все вместе
собрались…
Что кто-то их прочтет
и камертоном
Вдруг отзовется
грешная душа,
И резонируя
с небесным,
чистым
звоном,
Вернется в мир
реальный,
не спеша…
Вернётся,
но душа уже другая,
И мир вокруг
прекрасней
и светлей…
В его глазах
заветных
строчек стая,
Как отраженье
собственных идей…
Непризнанным поэтам...
Вам, всем непризнанным поэтам,
от неприкаянной души…
Довольно странная порода
Издревле в мире завелась,
Живёт, как будто и с народом,
Но от него оторвалась…
Вокруг всё видят по-другому,
Витают словно в облаках,
Земная жизнь им не знакома,
Они живут в своих стихах.
Их не печатают, не знают…
Им лавры Славы не сыскать,
Как снег весенний тихо тают,
Чтоб землю влагой напитать.
Под щебет птиц проснутся всходы,
И мир, как прежде, зацветёт.
Так и поэт, в стихах народу,
Беспечно Душу отдаёт…
12 февраля 2011 года
Поэты в театре жизни
Мы души раскрываем для других
И строчкой мысль ложится на бумагу.
Звучанье слов, коснувшись струн тугих,
Рождает тайну вдруг, подобно магу…
Партер окутав, мистика плывёт,
Туманом слов галерку окружает
И проникая в души, словно мёд,
Пустоты сладким ядом заполняет.
Летя по жизни, словно мотыльки,
Нередко обжигаем свои крылья.
Но строки наши вечны и легки,
Хотя частенько плачем от бессилья…
Нам не понять корысть, благую ложь,
Как в глупости обманом зреют души…
И вряд ли, если для себя живёшь,
Здесь заповеди Бога не нарушишь.
Всё для себя, любимого, круша,
Ты проживёшь безбедно жизнь земную,
Забыв о том, что в теле есть Душа,
Растратив Дар рождения впустую…
17 января 2011 года
Писателям стихов посвящаю опус скромный...
Наши, все известные поэты,
Проходили, видимо, сквозь ЭТО:
Когда на чистый лист
ложатся строки,
А мысли
одеваются в слова,
В душе поэта
вскроются истоки,
Где истина
прозрачна и нова…
И он спешит
наполнить
ей сосуды,
Божественной,
любовной чистотой,
Лишь
для него
дарованное чудо,
Становится,
вдруг,
строчкой золотой…
Его слова,
как бриллианты ценны,
а Он
беспечно
дарит их другим,
и свято верит,
что стихи
нетленны,
а мы,
читатели,
их в сердце сохраним…
И в этот миг
он чувствует
призванье,
С Вселенной
он на равных
говорил,
Хотелось бы
немножечко
признанья,
Но для него
уже не хватит
сил…
Эх,
если бы
скандал ему устроить,
а лучше
«сильных мира»
Зацепить…
Тогда
и опус его
стал чего-то стоить.
Да и о нём
начнут
тихонько говорить…
И всё-таки,
как странно
Мир устроен!
Скорбит,
кто знает всё...
Глупца
всё веселит,
Кто видит всё –
не всем,
всегда доволен,
Познавший Истину,
стихами говорит…
Кто Я…
Поэзия – энергия души…
Поэт же щедро дарит её людям.
Воспользоваться ею не спешит,
Как многие живёт средь серых буден.
Прочувствовав волнение извне:
Как мысль в строку вольётся дикой страстью,
Взорвав покой на жертвенном огне,
Найдёт внутри себя дорогу к Счастью…
Всё к лучшему мечтая изменить,
Он чувствует своё предназначенье.
В его стихах подсказка, как нам жить.
Вглядитесь, от него идёт свеченье…
Как глупо всё ж устроен Мир людской,
Желая сохранить вокруг безумство,
Хватают стих безжалостной рукой,
Скрывая плод живого вольнодумства.
День завтрашний стараясь не спугнуть,
Что сделано. Увы - необратимо!
Кто Я? И для чего продолжу путь?
Сейчас спросить себя необходимо…
29 октября 2010 года
Как никогда,
сегодня вам,
стихи мои нужны…
Я книгу о себе
увидел после смерти.
Душа взлетела ввысь,
туда,
за небоскрёб,
Узнав,
Привратник вдруг,
открыл немножко дверцу -
«Глянь,
как твои стихи,
читаются взахлёб…»
Мне сверху всё видней,
понятнее всё стало,
Но изменить,
увы,
что было – не дано,
Листаю
с вами я
страницы книг устало,
Своих стихов и пьес,
написанных давно…
Пока был на Земле,
меня почти не знали,
Как множество других
талантливых людей.
Без клановых корней,
они в веках пропали.
Я был один из всех,
обычнейший плебей.
Вам не понять, земным,
как гордость наполняет,
Когда
вдруг ты поймёшь,
насколько все важны…
И всё,
что прожил я,
чуть-чуть Мир изменяет,
Как никогда,
сегодня вам
стихи мои нужны…
28 сентября 2011 года
Про нас, про них и Интернет…
Я засеивал души стихами…
Словно зерна бросал я их в землю:
Ждал, колосья взойдут со Словами,
Но сегодня я их не приемлю…
Сорняками засеяно поле.
Как красиво оно… Бесполезно!!!
Зеленеет бесцельно на воле,
Лишь само по себе интересно.
Нет ни пользы, вреда тоже нету…
Зарастаем тихонько бурьяном,
Доверяем свой стих Интернету,
В состоянии душ вечно пьяном…
Кто-то злость изливает, кто шутит…
А с экранов клеймят – графоманы!
Отчего, почему их так пучит?
Неужели виной в том карманы?
Плачут «звёзды», их вновь обокрали!
Литератор и критик не в моде…
Раньше ВСЁ через НИХ, все ИХ знали,
А теперь путь к Народу свободен…
Было их у кормушки немного,
Но, увы, изменяется время,
Да и НАС чересчур стало много,
Расплодилось упрямое племя.
Все вдруг первые! Сразу признанье…
Все желают всего и сейчас…
Ну, а как с пониманьем, и знаньем?
Интернет!!! Вот орудие масс…
* * *
Я засеивал души стихами…
Словно зерна бросал я их в землю:
Ждал, колосья взойдут со Словами,
Но сегодня… Я их не приемлю…
24 октября 2010 года
А судьи кто…
А судьи кто?
Кто судит
Здесь
поэтов?
Кто их читает,
слушает их кто?
Ранжирует,
дарует пиететы,
печатает в журналах
и за что…
Откуда,
кто им выдал
это право
оценивать
Поэта -
его труд…
Лицензию
кто выдал
на расправу?
Кто разрешил вершить
Бесчестный суд?
Прошли они
какое обученье,
Кто их учил,
«поэтами» назвал?
Куда пропали
Искренность,
Свеченье,
Когда возник
профи-фессионал…
И не понять им
радости поэта,
его восторг
от встречи с неземной,
в него вошедший
яркой вспышки Света,
в душе рожденной
строчки золотой…
Этюд: «О Славе и не только…»
Легко судить других,
усевшись наверху,
И стал
орлиный взгляд
вдруг прозорлив и ясен,
А вот вчера
Чудак
аглицкую блоху…
Взял,
подковал её,
хоть труд
и был напрасен,
И делал это
не для выгоды своей…
Ответил
всем краям
забавой на забаву.
Так раньше было,
и сейчас у нас
«Левшей»
Достаточно,
чтоб вновь вернуть
былую Славу!
8 февраля 2011 года
Приветствие
(Шутка)
Приветствую
сообщество поэтов
Штурмующих
вершины мастерства,
В себе живущих,
в подсознанье где-то,
Не помнящих
ни чести,
ни родства…
Дарящие
Вселенной
свои строки,
И бисер,
рассыпая
для других,
Им кажется:
они и есть
Пророки,
Творцы
стихосложений
золотых…
Они поэты!
Строфы их
нетленны.
Живут они,
как в банке,
средь своих.
Их строчки
гениальны
и бесценны:
Найти бы
лишь читателей
для них…
6 января 2011 года
О мыслях и словах…
Подчас очень трудно
на мысли слова
Надеть,
чтоб пришлись они впору,
И мысль,
моя мысль,
оперившись едва,
Стремится, отдаться простору…
Там,
в дерзком полёте
раскинув крыла,
Свободно парит, наслаждаясь,
Беспечно себя
нам на суд отдала,
Былой немоты не стесняясь.
Что скажет?
Кому?
Для чего будет жить?
И будет ли путь её ясен?
Возвысят её?
Или будут казнить?
Ведь мир наш жесток и опасен…
Мечтала наполнить весь мир
красотой
И души раскрасить людские,
Открыть мир любви,
мир с его простотой,
Для нас!
Только мы не такие…
Да,
истина эта до боли проста:
Пусть мысли витают меж нами!
Взгляните,
прекрасна у них нагота!
И вы одевайте их сами…
16 ноября 2010 года
Ну что, поэты …
Ну что, поэты,
поболтаем по душам…
Где нас читают,
для кого мы пишем?
Кто позади,
кому в затылок дышим?
И есть ли души у поэтов?
Где их храм?
Как и откуда
появляются стихи
И для чего ложатся на бумагу?
Не верю я,
что не пройти и шагу,
Пока не создано
поэтом ни строки.
И что за строчки
«вырождаются» в тиши:
Что есть поэт?
«Поэт – невольник чести»?
Он - человек.
И он подвержен лести.
Грешит и кается,
покаявшись - грешит…
Ну что, поэты,
пообщаемся чуть-чуть…
Хотите быть известными?
С деньгами?
Увы, не время!
И читаем себя сами…
Так что не бойтесь
пока Музу отпугнуть…
Сопричастность
Секрет успеха для поэта –
Словами пользоваться смело,
Уменье говорить «про ЭТО»,
И подключать, где надо тело!
Иметь свой взгляд оригинальный,
Быть беспринципным в выраженьях…
Тогда и каждый шаг банальный,
С восторгом примет окруженье!
А как иначе? Сопричастность!
Вот составные звенья Славы!
И пузырится псевдовластность
В бокалах сладостной отравы…
Как глас в пустыне стих поэта:
Слова под солнцем умирают.
Лишь только под влияньем света
и эпатажа прорастают…
Коротенькое
размышление о Музе…
Муза бывает разная -
прекрасная
и безобразная...
Поэты
по себе их выбирают?
Кто к ним придёт
и сами то не знают.
В ночной тиши
они приходят к нам
Чтоб прикоснуться
сладостно к устам,
Наполнить сердце
гулкой тишиной
И выплеснуться
звёздною строкой...
12 июля 2011 года
И М П Р О В И З А Ц И Я
Чарующая
звуков пелена
окутала невзгоды
и печали...
В пустынном зале
Музыка плыла,
Я слушал Вас -
Вы для меня играли.
Открыв мир звуков,
звали за собой
в неясные,
но сладостные дали
и
разгорался
дьявольский огонь
в моей душе.
Вы для меня играли.
Безумствовал
над плотью и душой
и за чертой
пленительной вуали
во мне рождалось
таинство Любви...
Я слушал Вас,
Вы для меня играли.
Последний звук
коснувшись тишины,
растаял робко
в опустевшем зале...
Но Музыка
была в моей крови,
она жила...
Вы для меня играли.
Она вошла в меня,
была моей,
мы вместе
ликовали и
страдали...
В пустынном зале
только я и Вы...
И Ваша Музыка...
Вы для меня играли.
Проба пера
Талант, увы, нельзя пропить,
А рукописи не горят,
Нельзя признание купить -
Об этом часто говорят…
И право, эту ерунду,
Дешёвый и глупейший вздор,
Мы принимаем на беду,
Себе, как верный приговор…
И кто ж несёт нам эту чушь?
И «компостирует» мозги?
Тот, кто имеет крупный куш,
Кого и тронуть «не моги»…
Писак подобных знает век,
Но Гоголь сжёг второй свой том…
Талант, пропивший человек,
Не объяснит, как стал скотом.
Что видим мы сейчас вокруг:
Продать всё можно и купить!
Скажи мне только, кто твой «друг»
И я скажу, как будешь жить…
01.05.11 г.
Одинокая мыслишка
Я одичал.
И в мире этом
Среди дебилов
Стал поэтом.
Среди пустых
и пошлых рож,
Где правят:
Деньги,
Власть,
И ложь;
Где
культивируют
глупцов;
Где власть -
"созвездье" подлецов;
Где нет Любви;
Забыта Честь;
Где лесть
соткала
свою месть...
А, к черту вас,
Все надоело.
Жить на Земле
Не мое дело.