Я ль вырастаю из своих стихов
Или они линяют и дают усадку,
Как платье, что когда-то очень шло,
Становится облезлой блеклой тряпкой?
Ещё вчера написанные мной,
Сегодня кажутся каким-то бредом странным,
А то, что с болью из души рвалось
Наутро видится уже не очень важным.
Стихи, написанные год назад,
Сейчас совсем уж не имеют смысла,
Их хочется порвать и удалить,
Забыть все чувства, из которых они вышли...
Не тот накал страстей и острота,
Не те слова подобраны небрежно,
Не тот размер стиха и глубина,
Не трепетно, не чувственно, не нежно...